Et le pire, dans tout ça, c'est qu'Orna avait été prévenue. Elle avait écouté le podcast de l'interview – car elle était curieuse, et qu'elle voulait se renseigner sur ces prophéties abracadabrantes qui amusaient tant la société sorcière. Alors qu'elle était allée acheter quelques traités d'alchimie appliquée pour la rédaction de son mémoire, sur un coup de tête, elle avait ajouté Un jour, l'apocalypse magique à la pile de ses achats. Juste comme ça. Elle ne l'avait pas ouvert, et en 2022, il traînait quelque part sur sa table de nuit. Et le comble, le véritable comble, c'est que Victoire l'avait aperçu, et avait haussé un sourcil circonspect. "T'y crois ?" / "Aucune idée. Entre nous, je crois que ce type est fou. Mais, tu sais, je crois aussi que l'Histoire a prouvé que beaucoup de fous avaient raison."

***

Pourtant, quand elle se réveilla ce matin-là dans des draps étrangement doux, quelque part dans une chambre inconnue, face à un dos masculin, et apercevant, au dessus dudit dos, une large fenêtre donnant sur une vue tout à fait étrangère, la première pensée d'Orna ne fut pas 'bien vu, Séraphin' mais quelque chose d'un rien plus proche de 'bordel de Merlin de what the -'. Elle roula sur le dos, fixa le plafond. Déglutit. Tenta frénétiquement de rassembler des indices, des souvenirs. Elle était pourtant absolument certaine que la dernière chose qu'elle ait fait avant de s'endormir, la veille, c'était amener un bol de salade de fruit volé des cuisines à Prim. Elle s'était assise au bord de son lit et lui avait demandé quelques conseils en matière de littérature moldue, car elle avait récemment pris la décision de gonfler ses connaissances en la matière. Après quoi elle s'en était allée traîner son pyjama jusqu'à sa propre chambre, où elle était tombée de fatigue. Créature rationnelle, elle refusait de céder à la panique. Même si la première explication lui apparaissant nettement était le fait d'avoir été mystérieusement kidnappée et/ou droguée, elle connaissait suffisamment la magie pour ne pas naïvement considérer l'improbable comme étant impossible. Après tout, Orna était plus ou moins certaine d'avoir déjà entendu des légendes urbaines fumeuses clamant des cas de télépathie si intenses que certains esprits finissaient par se perdre dans le corps d'un autre. Alors certes, s'il y avait bien une personne sur terre qui avait réussi avec brio à cacher la moindre inclination télépathique pendant deux décennies, c'était bien Orna, mais le monde étant l'imprévisible territoire qu'il était…

D'un mouvement si lent qu'il en était insoutenable, elle parvint à s'arracher aux draps et glisser hors du lit. Le plan, c'était de ne surtout pas réveiller l'inconnu qui, jusqu'à preuve du contraire, était un kidnappeur et/ou le tueur du zodiaque. Accroupie à côté du lit, profondément inquiète par le fait de ne reconnaître ni la nuisette qu'elle portait – le genre de vêtement absurde qu'elle n'enfilerait jamais de son plein gré – ni la couleur de vernis qui ornait ses orteils, elle jeta un coup d'œil radar dans ses alentours. Lorsqu'elle aperçut sa bonne vieille baguette sur la table de nuit, son cœur s'emballa. Ses doigts se jetèrent sur le graal pour le serrer contre elle. Posé à côté de sa baguette, un téléphone portable inconnu, qu'elle fit glisser jusque dans sa paume, sans faire un bruit. Fuir de la pièce et sonner à Prim, indiqua clairement la partie cartésienne de son cerveau à qui elle avait donné l'entière responsabilité de la sortir de là. Mais elle n'en eut pas le temps. Elle ne comprenait rien au modèle du téléphone, alors elle fit ce que tout être humain aurait fait, à savoir, appuyer un peu partout. L'écran s'alluma soudain, lui renvoyant une image d'épouvante. Une photo. D'elle, mais pas vraiment. Un vieillard souriait à ses côtés. Elle, mais pas tout à fait. Orna étirée, Orna lissée. Orna, vue à travers une vitre colorée, ou à travers le regard d'un mélancolique. Cette Orna n'eut le temps de lui renvoyer son regard qu'une fraction de seconde avant de lui tomber des mains. Le téléphone atterrit au sol dans ce qui semblait, au milieu de ce silence, un vacarme. Le dos émit un grognement, le dos roula sur le côté. Elle, ne perdant pas de temps, était déjà sur ses pieds, baguette brandie à l'extrémité d'un bras déterminé. "PAS UN GESTE !" Un regard médusé rencontra le sien, reflétant selon toute probabilité le même abasourdissement. Comme un souvenir à l'envers. Lui, mais pas vraiment. Bordel de Merlin de-. "Pe- Perry ?!" La baguette était toujours tendue entre eux, menaçante, mais le poignet qui la tenait était nettement plus tremblant.

Et, car Orna restait Orna, même dans cet univers parallèle incohérent où elle se réveillait aux côtés du dieu de l'esbroufe, quand l'inconnu familier exigea qu'elle baissât sa baguette (au moins, ça réglait la question : cette arrogance, cette aisance dans le fait de donner des ordres, cette capacité à l'irriter en trois mots et une inspiration, ça ne pouvait être que Cotreau-Perry), elle ne fit que resserrer sa prise. Elle semblait le désigner comme coupable de ce cauchemar, de son index posé au sommet de sa baguette, légèrement vacillant, pointé droit sur lui. Orna avait toujours été de ceux qui refusaient de plier proprement le poing autour de la base, malgré les injonctions des professeurs. Injonctions qu'elle n'avait de toute façon jamais pris au sérieux car elle se confortait dans l'autorité de celle qui avait possédé une baguette avant de posséder une dent. Elle avait toujours usé des sorts pour se sortir de la moindre situation gênante, et son bout des bois finement décoré étant le seul élément familier de cette entière scène d'épouvante, non, monsieur, elle ne la baisserait certainement pas. Si Orna avait les yeux écarquillés, le cerveau bourdonnant sous le calcul des probabilités et des impossibilités, le cœur battant dans la gorge à force de ravaler l'âcre sphère de panique, Achille avait l'air étonnement serein. Bien que, puisque ayant fini, tout à fait malgré elle, par connaître les travers de l'énergumène, elle savait que le terme était très mal choisi. Vu les torrents bouillonnants en lui, maître de lui serait plus proche des faits. Les intonations hautaines du comte en carton, qu'elle connaissait par cœur, résonnèrent comme une mélodie bienvenue aux oreilles de la sorcière. Un rocher de connu, une bouée de familier, dans cette scène amèrement indéchiffrable. Si son attitude lui avait fait croire à une lueur d'espoir – ses gestes étaient délibérés, sa voix égale, il savait, devait savoir, où ils étaient, de quelle malédiction ils avaient été frappés – les syllabes modulées par son habituel flegme anglais la brisèrent instantanément : "Qu'est-ce que tu fous là, Cheval ?" Elle avait l'impérieuse envie de l'étrangler. De faire sortir le calme hors de sa gorge jusqu'à ce qu'il ne reste rien d'autre que la peur acérée, légitime. Humaine. Pour l'amour d'Agrippa, pourquoi devait-il toujours être aussi impassible ?

Et tout à coup, une faille. Il se leva, et Orna aurait pu jurer avoir vu sa pomme d'Adam se soulever. Enfin. "C'est quoi… c'est quoi ce délire ?" Peu informatif, mais au moins, cela avait le mérite d'exclure l'amnésie du champ des possibles. Elle ferma les yeux une longue seconde. Espérait lourdement les ouvrir sur une scène connue, sur une réalité différente. Un tour de l'esprit, rien de plus. C'était loin d'être inimaginable. Une arnaque à la pensine, ou un cauchemar particulièrement réaliste. Quand elle les rouvrit, il était toujours là. Elle aussi. Sa baguette toujours dressée droit devant elle. Parce que ça permettrait de répondre à la question, et parce qu'elle en avait toujours eu envie (après tout, ce réveil ne semblant pas répondre aux règles usuelles de leur existence, il n'était pas incohérent de croire en une certaine immunité) elle esquissa un léger mouvement de poignet. Un jet de magie rouge s'élança vers lui et percuta son épaule. Il recula d'un pas sous la surprise – oh ça va, une petite brûlure, presque infime, personne n'en était jamais mort. "Pas une illusion mentale, donc," réfléchit-elle tout haut. Négligemment, comme rayer un élément sur une liste. Pas du tout comme si elle venait de lui jeter un sort sans raison apparente. Son bras retomba le long de son corps, vaincu. Réfléchis, Cheval. Réfléchisréfléchisréfléchis. Elle prit le temps de le dévisager. Lui, mais pas vraiment. Tout comme elle, mais pas tout à fait. Elle était suffisamment calée en arithmancie pour savoir que la solution venait de la différence. Aussi incompétente qu'elle l'était à la délicate discipline de la devinette, elle lui aurait donné la trentaine. Une bribe de souvenir entre les tempes, une voix nasillarde. "Une faille qui a déjoué toutes les lois physiques de la magie." Comme un avertissement qu'elle avait classé quelque part, dont elle avait pourtant oublié la teneur. Parcours scientifique oblige, son premier réflexe fut de vérifier ses intuitions. Orna se baissa pour ramasser le portable, tombé sur le tapis, et reprit son ballet confus de touches, jusqu'à atteindre l'information qu'elle cherchait. L'objet tomba une seconde fois au sol, heurtant son orteil sans qu'elle ne réagisse. "2034." Sans avoir donné l'ordre à son corps, celui-ci se rapprocha du lit qu'elle venait de quitter et s'y laissa doucement tomber, assise, tournant le dos à… à qui ? A quoi ? Son futur ? Non. "Tu sais où on est ?" Sa voix n'était pas aussi forte qu'elle l'aurait voulu. Pensées fixées sur les prédictions qui s'évanouissaient entre ses doigts comme de la fumée, elle n'avait plus assez de concentration à accorder à la bravade.

Orna aurait sans doute pu gérer la situation avec plus d'aisance si elle n'y avait pas été piégée avec lui. Achille Cotreau-Perry, indéniablement familier, n'en était pas rassurant pour autant. Elle avait beau doucement commencer à le connaître, assez pour savoir quelles ficelles tirer, quelle action entrainerait quelle réaction, le concept de confiance n'avait jamais fait partie de leur relation. D'un côté, il y avait la répugnance d'Orna à apparaître comme faible, apeurée, hésitante – dans l'ensemble, humaine – aux yeux de son rival d'un temps jadis, et de l'autre, l'amère certitude qu'il avait tragiquement fini par la connaître trop bien pour marcher ne serait-ce qu'une seconde si elle croisait les bras et prétendait être tout-à-fait maître de la situation. Histoire d'une incompatibilité, pile au milieu de leur diagramme de Venn de l'affront quotidien. Elle écouta sa réponse d'une oreille distraite, le volume de ses propres pensées monté au maximum. Peut-être ne voulait-elle pas savoir. Rien. Ne pas entendre. Si elle avait été dotée d'un poil moins d'esprit de combat, la sorcière se serait volontiers plaqué les mains sur les oreilles et aurait fait demi-tour, se glissant dans les draps, se drapant dans une tour d'ivoire de coton blanc, jusqu'à ce que le sommeil fasse ce qu'il faisait le mieux : amener le réveil. Le pire, sans doute, c'était de voir la facilité avec laquelle lui prenait les choses en main. Tandis qu'elle, l'hyperactive chronique, restait immobile, mains sur les genoux, il partait explorer cet étrange futur qui les avait réunis. Couleuvre qui muait, faisait briller ses écailles sous un nouveau soleil. Typiquement Saphiroy, un Achille liquide, prenant la forme du contenant. A côté de ça, elle, elle n'était même pas encore parvenue à accepter cette nuisette qu'elle portait. Volontairement bloquée aux détails, car les surpasser signifierait en venir aux vraies questions. Elle déglutit.  

Et bien sûr, comme si le bourdonnement d'informations n'était pas suffisant – le eux potentiel était déjà énorme, et son encadrement d'inconnues le rendait complètement ingérable, les toits gris par la fenêtre signifiaient-ils qu'elle avait abandonné Nouméa ? – il fallut que Perry allume la radio. Comme s'ils avaient besoin de ça. Une grande claque de 2034. Musique, infos, bribes d'existences incohérentes. Instinctivement, elle ferma les yeux. Tentative enfantine d'ignorer les faits. Comme si ça pouvait lui empêcher d'entendre le cours de la bourse de son avenir. Elle ne voulait pas savoir. Elle ne pouvait pas. Savoir, c'était assassiner l'alternative. Faire des choix. C'était s'enfermer dans une version des faits. C'était accepter les sautes d'humeur d'une magie capricieuse. Ils allaient retourner en 2022 d'une seconde à l'autre. C'était inévitable, tentait-elle de se convaincre. Elle ne voulait emporter aucune prophétie dans son présent continu. "Si on est dans le futur Cheval, tu dois être SDF. J'ai des fringues à toi ici." Les mains d'Orna, pâles sur la soie foncée, se fermèrent sur ses genoux. Les poings absurdes de celle que la magie ne pouvait plus aider. D'un mouvement trop violent pour avoir été décidé, elle se retourna et fondit à travers le large lit jusqu'à la radio, l'éteignant en pressant d'un mouvement sec le bouton. Elle refusait de se complaire dans l'aberrant, d'accepter l'inacceptable. Et tant pis si lui était occupé à détailler les fringues de son alter-ego en devenir. Ecrasé au sol, près de la porte, un sac à main en cuir, duquel un stick pour les lèvres semblait s'être échappé, gisant quelques centimètres plus loin. Une malle au serpent, qui sifflait son nom mais respirait la menace. Non, se répéta-t-elle. Elle ne voulait pas savoir. Petite tête brûlée qui avait peur de l'inconnu. Qui ne supportait pas l'attente. Elle qui l'avait confié à Yann dans un passé lointain d'une semaine, dans un passé proche de douze piges. 'La première chose que je fais en ouvrant un livre, c'est lire la dernière ligne'. Idiote tendance à sauter à la dernière page. Au moins, elle espérait que le destin appréciait l'ironie. Ce connard.

"Café. Il me faut un café. Si on est chez moi, il doit y avoir du café, c'est sûr." Orna cligna. Trois fois. Quatre. Il se fichait d'elle. "Je crois qu'on en a besoin tous les deux." Et peut-être que dans d'autres circonstances, elle aurait été capable de saisir la note de bienveillance en fin de bouche. La tentative de dédramatiser ce qui, à l'évidence, la submergeait. Mais tout ce qu'elle parvenait à conserver plus de trois secondes entre les tempes, c'était : douze ans. on nous a volé douze putain d'années. quand-est-ce qu'on rentre ? – 'si on est dans le futur' - est-ce qu'on rentre ? pourquoi est-ce que rien ne me ressemble ? – 'tu dois être SDF'. Dans les moments d'incompréhension, on se raccroche au familier. Il y avait bien sa baguette – mais le message était clair, elle ne pouvait plus faire confiance à la seule chose à laquelle elle aurait confié sa vie, sa propre magie. Alors elle se jeta sur la deuxième satisfaction des habitudes. "C'est tout ce que t'as à me dire ? Un café ?" Son ton était glacial. Ne supportant pas la position d'infériorité, elle se leva, consciente trop tard que son bien trop léger vêtement était plus révélateur une fois debout. Elle croisa les bras. "Un café, et puis quoi, on va faire les courses ? Se promener ? Parce que tout est tellement simple pour toi, c'est ça ?" Un sifflement, voix grondante. Les émotions gardées sous la peau, bouillonnant sous les taches de rousseur. C'était mesquin, c'était déraisonné. C'était eux. Elle ne voulait pas de sa gentillesse, de sa main tendue, de cet appartement, de cette vie qui n'était pas la sienne mais qui empestait Cotreau-Perry à des kilomètres à la ronde. "Pourquoi tu t'excuserais pas, plutôt, hm ? Parce que si je suis ici, ça veut dire que tu tiens au minimum un membre de ma famille en otage. Tu t'en rends compte, j'espère ? Alors, non, je n'ai vraiment pas besoin d'un café," cracha-t-elle, bras tombés le long du corps pour libérer la cage thoracique, car elle avait besoin d'air, désespérément. "Ce dont j'ai besoin, c'est d'oublier tout ceci, qui de toute façon n'a aucun sens, puisqu'il est évident que je me serais jeté un Avada Kedavra longtemps avant de laisser des fringues chez toi." C'était moins satisfaisant qu'elle ne l'avait espéré. Peut-être car ça sonnait faux, même à ses propres oreilles.