Orna ne put s'empêcher de grogner en mettant les pieds sur le terrain de Quidditch. Ô mon Amérique! Ma Terre-Neuve! Mon Royaume! Tu parles. Elle les aurait voulues plus douces, ses fameuses retrouvailles avec son art. Ce n'était pas la pluie en soi, le problème. Orna n'était pas en sucre et, bien que définitivement pas une grande aficionado de la flotte céleste, la météo n'était rien qu'un bon sort Ventus en rentrant aux vestiaires, suivi d'une douche brûlante de quinze minutes, ne pourrait arranger. Le réel facteur déception, c'était les humeurs de ses co-équipiers, oscillant entre désespoir et exaspération. Le capitaine, notoire pour aboyer ses consignes, faisait désormais dans les croassements noyés. La dernière arrivée chez les diamants, attrapeuse remplaçante qu'il était urgent de former car "on ne sait jamais qui peut nous fausser compagnie" – et cette remarque avait été accompagnée d'un regard lourd de reproches coulé en direction d'Orna – claquait des dents. A tel point que cette dernière, préférant se dire que c'était par agacement et non par préoccupation, finit par conjurer un souffle d'air chaud enrobant la nouvelle, qui la fixa avec gratitude. L'un des poursuiveurs avait accueilli le retour de la rouquine sur le terrain par le lancer enthousiaste d'un poing fraternel sur son épaule. A savoir, l'endroit de sa blessure. Crétin. Le léger gémissement que le choc expulsa de ses poumons resta bloqué derrière les dents de la gardienne. Hors de question de paraître faible, a fortiori après les ricanements qu'avait suscités son absence. Foutu cognard mal placé du match précédent. Le pire, c'est qu'elle ne pouvait s'en vouloir qu'à elle-même. Elle s'était crue intouchable car qui chercherait à cogner la gardienne ? Tragiquement, elle avait eu raison sur toute la ligne. Car ce n'était pas elle que les batteurs adverses avaient voulu atteindre. Preuve, s'il en fallait, que l'équipe Crystal avait désespérément besoin de revoir sa composition. Orna, fidèle à elle-même, avait été traînée hors du terrain en s'écriant derrière son épaule "mon patronus serait un meilleur batteur que toi !". Le soir-même, lorsque Victoire, venue voir son amie à l'infirmerie, avait soupiré en disant "c'est tout toi, tu ne regardes jamais en arrière", la patiente avait avoué en grommelant que peut-être, peut-être, la blessure était partiellement de sa propre faute.

Chez les Cheval, on ne faisait pas dans l'apitoiement. Aussi, malgré la douleur, malgré les gouttes cinglantes, malgré le sarcasme de ses co-équipiers, Orna s'était élevée vers ses cercles. Cerbère féroce de sa forêt de cuivre, prête à en découdre. Cependant, le capitaine avait jugé bon de faire travailler l'équipe sur les traversées de terrain, laissant la petite gardienne en chômage technique, fulminante. Pour ne pas remâcher le fait que ce choix sonnait, à ses oreilles à elle, dangereusement comme une punition, elle passa la moitié de l'entrainement à réciter entre ses dents les définitions de son cours d'Alchimie, slalomant machinalement entre les anneaux abandonnés. Tout ça pour ça, ou Séance finalement avortée. Orna atterrit à pieds-joints dans la boue, pour le simple plaisir puéril d'éclabousser les bottes du capitaine, gravées à ses initiales. "Sérieusement ?" lança Orna en direction des omoplates de ses camarades qui roulaient vers les vestiaires. Peine perdue. L'eau avait eu raison de ceux qui n'avaient jamais eu à se mouiller. Lorsque les consonnes graves, plus entendues depuis longtemps, se firent entendre juste derrière elle, elle sursauta. Toute à son impatience, elle n'avait pas remarqué son allié résistant. "Oh, Yann", bredouilla-t-elle en se retournant, replaçant une mèche échappée de sa tresse derrière son oreille. Comme de juste, la voix de Victoire s'éleva entre ses deux tempes, moqueuse. C'est tout toi. Tu ne regardes jamais en arrière. Mentalement, elle la bâillonna. "Tu t'es bien remise de tes blessures ?" Orna le fixa sans même s'en rendre compte. Pas une tape sur l'épaule, pas un reproche. Juste de la sollicitude. Elle aurait pu l'embrasser pour ça. "Ça va," répondit-elle en haussant les épaules. Le mince tiraillement dans le muscle quand elle amorça ce geste semblait vouloir la traiter de menteuse. Elle masqua son hésitation par un sourire franc, qui ne se fêla que quand Yann tourna légèrement le menton. Tu veux qu'on parle de blessures ? Des violettes avaient poussés le long des tempes du batteur. Et elles n'avaient définitivement pas la forme d'un cognard. Orna détourna promptement les yeux, alarmée à l'idée qu'il surprenne son regard inquiet. Elle songea en se mordant la joue qu'elle avait suffisamment de connaissances en magie vindicative pour faire pousser des violettes sur les joues des coupables. Elle n'en serait pas à son coup d'essai. Elle en avait fait, des parterres de petite noblesse. La proposition de Yann la tira de sa rêverie, et elle leva des yeux pleins d'espoir vers lui. "Tu ferais ça ? Ça ne t'ennuie pas trop ?" Elle désigna les vestiaires d'un index tirant dangereusement vers le bleu. "S'ils ne veulent pas se frotter aux éléments, qu'ils se mettent à la broderie." Lorsqu'il se saisit du souaffle, elle put sentir son propre visage s'éclairer. Saint patron des gardiennes désespérées, au visage trempé et délicatement indigo. Sans perdre de temps, Orna enfourcha son balais et s'éleva vers sa forêt dorée, fièrement resplendissante en contraste du ciel d'asphalte. Car elle avait hâte de pouvoir enfin se confronter à ses propres performances. Car elle voulait se prouver que la flotte ne pouvait rien contre elle. Et, franchement, car la vision des hématomes lui faisait serrer les dents.

Orna s'élevait avec l'anticipation crue, fiévreuse, de retrouver ce pourquoi elle s'était originellement enrôlée dans l'équipe. Des années auparavant, déterminée comme jamais, alors que tous la disaient mieux taillée pour les duels. A ce qu'il paraissait, on lui avait souvent fait la remarque depuis, elle avait un caractère trop tranchant pour les sports d'équipe. Invariablement, elle levait les yeux au ciel. N'importe quoi. Elle n'avait rien à se prouver en sortilèges. La victoire narcissique, le combat calibré, très peu pour elle. Elle avait un impérieux besoin de son bout de ciel, la fille de la terre. Habituée aux grands espaces, elle ressentait parfois l'urgence de s'échapper de la claustrophobique capitale. Orna supposait que c'était cette thérapeutique du vol qui faisait que le breton et elle, malgré les éléments, malgré le départ de l'équipe, malgré le déclin du jour, étaient restés. Car ils répondaient à une soif, pas à un emploi du temps. Elle alla se placer, cœur allègre pulsant autant que le vent, devant ses bienaimés anneaux. Etant le seul poste pour lequel elle avait postulé, gardien avait un merveilleux goût de discrète toute-puissance. Syndrome de la grande sœur, besoin de protéger. Douce vanité d'être le dernier rempart, l'ultime obstacle à franchir. Et elle était douée, Orna. Plus frêle que le gardien moyen, certes, mais ce qui lui manquait en épaisseur, elle le récupérait en vitesse, vision et une grosse dose d'opiniâtreté. Yann vola jusqu'à sa hauteur, cheveux battant ses tempes en rythme avec le vent. L'hémisphère gauche du cerveau rubissan traita l'effet manche à air des mèches bronze, instrument permettant à la gardienne de jauger efficacement de la direction et l'intensité des bourrasques. L'hémisphère droit, s'attardant quelques secondes inutiles sur l'expression de son nouvel adversaire, entre concentration et allégresse, remarqua que, décidément, c'était une bonne chose que Yann ne soit pas poursuiveur pour l'équipe Crystal. Pour l'amour d'Agrippa, Cheval, concentre-toi.

Le souaffle s'approcha à grande vitesse, puissant, gracieux. La moindre de ses coutures étant familière, ses mouvements, prévisibles. Yann aurait fait un bon poursuiveur, elle en était persuadée. Le geste était assuré, net. Mais à l'évidence, il la ménageait, avec l'élégance de prétendre ne pas s'en rendre compte. Orna put même s'offrir le luxe d'avancer vers le souaffle, laissant ses anneaux derrière, accueillant l'offrande avec jouissance entre ses paumes, la force d'inertie soudainement interrompue du ballon faisant reculer son balai d'une poignée de centimètres. Merlin que ça lui avait manqué. Orna affichait sans doute un sourire béat lorsque le poursuiveur d'un jour vint à sa rencontre. A ce stade, elle se fichait de ce à quoi elle ressemblait, visage niais ou non, son corps ne se résumant plus qu'aux mouvements de son balai et à la précision de ses mains gantées de cuir. Comme pour partager sa joie, la pluie s'adoucit, plus rosée que déluge. Toute à ses réelles retrouvailles avec son Quidditch, Orna n'assimila la question de Yann qu'une fois que celui-ci lui tournait le dos, repartant avec le souaffle sous le bras. Elle déglutit. Sa première pensée fut "pas besoin de paniquer. C'est juste un verre, totale décontraction. Juste un verre." Ouais, c'est ça. Avec Yann Kermarrec. Orna, en hommes comme en toute chose, elle détestait avec une assurance proche de l'enthousiasme, mais appréciait avec nettement plus d'angoisse. Erreur de néophyte – réfléchir pendant le jeu. Sois le souaffle, ou regarde-le t'échapper des mains, conseil de son frère, excellent joueur. La gardienne, ne valant au final pas plus que les nouveaux qu'elle regardait se débattre autour du terrain avec un dédain mêlé de tendresse, s'était sortie de son stress une fraction de seconde trop tard. Lorsqu'elle leva les yeux vers le souaffle, il volait vers l'anneau de gauche avec une célérité lui prouvant que Yann avait bel et bien retenu ses forces sur le coup précédent. Elle braqua sur le côté avec un peu de retard et la trajectoire du ballon étant trop haute pour qu'elle puisse l'accueillir à hauteur de son ventre, position offrant la plus grande stabilité, elle s'étira au maximum en étendant les bras vers les nuages. Juste à temps. Le souaffle cogna le gant dans un son de contact qui sonnait comme du violon aux oreilles des gardiens. Mais l'intensité du ballon stoppé net se réverbérant à travers le bras, jusqu'à atteindre avec force l'hématome convalescent sur son épaule, Orna ne put s'empêcher de laisser échapper un gémissement bref qui résonna dans le terrain vide. Son visage se ferma pour contenir la douleur tandis que, machinalement, son bras intact se referma sur le souaffle avant qu'il puisse dégringoler jusqu'au sol. Pliée au-dessus de son balai en tenant son épaule blessée, elle sentit plus qu'elle ne vit son équipier voler vers elle. "Erreur de débutant," siffla-t-elle entre ses dents serrées, comme pour le rassurer. "Je me suis laissée distraire." Sans aucun doute, le capitaine aurait eu un commentaire grinçant à émettre s'il avait été là. Tu traines la patte, Cheval. Ou devrais-je dire le sabot ? Se redressant, d'une façon tellement mécanique que son interlocuteur aurait sans doute pu entendre ses rouages cliqueter s'il tendait l'oreille, Orna tenta un sourire plein d'autodérision. "Désolée. Je crois qu'il va me falloir une minute avant de pouvoir reprendre." Et le ciel, compréhensif, lui offrit une accalmie. Un peu de lumière bleutée, entre chien et loup, tandis que ses battements de cœur erratiques, vibrant dans son épaule, laissaient la douleur se dissiper.

On ne jetait l'éponge qu'en passant la baguette à gauche, chez les excessifs rubis. Tout le reste était surmontable. Aussi, quand Orna disait qu'elle avait besoin d'une minute, elle voulait dire précisément cela : soixante secondes, serrer les phalanges autour du manche de son Nimbus, faire une remarque auto-dépréciative ou deux en roulant les yeux, et elle serait repartie de plus belle. Certes, reprendre l'entrainement de façon trop abrupte et raviver le feu dans les tissus sensibles n'était résolument pas sage. Mais c'était bien ça, le problème. Orna était tout sauf sage. Elle ne savait pas exactement ce qu'elle avait à prouver, et à qui, mais les faits restaient les mêmes : tant pis si elle se sabotait l'épaule, elle était toute prête à souffrir pour le sport. Elle avait une fiole remplie d'un épais liquide bleu supposé dissiper l'affliction, soigneusement rangée dans la poche de son sac. Courtoisie de l'infirmier qui avait roulé les yeux en la voyant pousser pour la énième fois la double porte de l'aile des blessés. Ils se tutoyaient, maintenant, Orna et lui. Ils avaient finir par se connaître. La rousse se cabossait de façon bimensuelle. Si ça n'avait tenu qu'à elle, elle aurait continué. Jusqu'au sommet de la nuit, s'il le fallait, afin de récupérer les réflexes affutés dont elle se targuait. Mais Yann, à l'évidence, était beaucoup plus sage – ou serait-ce plus sagace ? – qu'Orna. En voyant le froncement des sourcils de son équipier, elle aurait voulu lui dire que ce n'était rien, juste une écorchure. Que Le Grand Gravissement de Portail de 2021, ou comment Orna s'était fracturé la rotule à cause du foutu couvre-feu, ça, ça avait été une vraie saloperie. Ses traits tombèrent sous le coup de la déception. Elle savait qu'il avait raison sur toute la ligne, et les mots "que tu ne puisses pas rejouer" étaient particulièrement amers. Coincée entre l'exaspération des moins compréhensifs parmi les diamants quant aux absences de leur gardienne titulaire, et les tiraillements des muscles courroucés, elle commençait vraiment à regretter sa propre impétuosité. Il était grand temps qu'elle se familiarise avec le concept ancestral de tirer des leçons. Le sourire disparu de la jeune femme fit une réapparition furtive lorsque Yann la bénit d'une poignée de mots qu'elle était bien déterminée à rattraper au vol. On peut reprendre demain si tu veux. "On se rejoint après la douche ?" Orna hocha la tête en baissant les yeux, laissant échapper un "hm hm" vague, gardant les lèvres fermées afin d'enfermer sous son palais les nombreuses remarques licencieuses que la présence démoniaque sur son épaule, aussi connue sous le nom de Victoire Weasley, susurrait de ses habituels tons railleurs à son oreille.

Orna, claquée par le froid plutôt que l'entrainement, préféra laisser son balai la déposer pile devant la porte des vestiaires féminins à l'idée éreintante de trainer les pieds dans la boue. Elle n'avait pas l'habitude de se doucher dans les vestiaires, QG des courants d'air et bien trop fréquentés. Rubissane qui se respecte, elle préférait foncer à travers l'école dans son uniforme boueux et profiter des salles d'eau fragrantes et fumantes de l'écrin incandescent. Une fois n'est pas coutume, elle se glissa, hésitante, sous le crachin tiède qui s'échappait du pommeau de cuivre. On voit où va le budget, ne put-elle s'empêcher de renâcler en songeant aux selles scintillantes qui servaient pour la chasse. Elle s'attarda longtemps dans la chaleur, massant son crâne frigorifié jusqu'à lui en faire oublier le déluge marqueté dans sa peau. Un peu trop longtemps, se rendit-elle compte en fermant la vanne résistante. Un bon Ventus plus tard, elle enfila son jean, son pull fin et sa courte cape de laine beige – toujours habillée bien trop chaudement pour la saison, l'apanage de la sorcière du bout du monde qui trainait son climat tropical partout avec elle. Orna, pas vraiment fin prête, ouvrit la porte des vestiaires en sautillant sur un pied, n'ayant pas achevé d'attacher sa seconde bottine mais ne laissant pas ce détail l'empêcher de se mettre en route. Elle se tourna vers Yann, adossé à la paroi, clope entre les doigts. "Bon, on va se le prendre, ce verre ? Je meurs de soif." Et sur ce, comme si c'est elle qui avait été occupée à l'attendre lui, et ne venait pas de bondir une seconde auparavant hors des vestiaires tel un licheur un jour de chasse, elle se lança vers les lumières du château, ouvrant la marche. "Par contre," continua-t-elle en se retournant pour faire face à Yann et marchant à reculons. "Si on pouvait éviter le café Pixie… Je n'ai plus le droit d'y retourner depuis –" depuis que j'ai malencontreusement mis le feu à leurs toilettes après un Feudeymon de trop. "Un incident," finit-elle, balayant les implications d'un vague mouvement de poignet. Se souvenant de la fiole dans son sac, elle glissa ses doigts à l'intérieur et en sortit le prisme de verre, dont elle dévissa le bouchon entre pouce et index. Le portant à sa bouche, elle en avala la moitié d'une gorgée brève ponctuée par une grimace involontaire. Considérant que, décidément, elle avait passé suffisamment de temps à prétendre ne pas s'apercevoir de la palette de pourpre sur les pommettes de Yann, Orna agita le flacon à hauteur de ses lèvres retroussées. "Si tu veux le finir... Paraît que c'est bon pour les coups."

"Si seulement ta potion pouvait soigner la connerie humaine." Orna se mordit la lèvre malgré elle. C'était bien ce qu'elle craignait. Elle était merveilleusement placée pour savoir que le schéma social de l'académie pouvait s'avérer hautement dangereux. Elle, elle s'en était protégée de la seule façon qu'elle ait jamais connu. L'offensive. Elle se cachait derrière sa baguette, la pointait autour d'elle comme on brandit une torche pour faire reculer les loups. Seule menace crédible pour celle que l'on ne prenait au sérieux que lorsqu'elle montrait les dents. Et elle en avait fait reculer, des loups. Peut-être trop, songeait-elle quand l'amertume lui inondait les gencives. Peut-être trop. Ça avait quelque chose de profondément rassurant d'apprendre que, malgré le cynisme, malgré les canines, malgré les rumeurs, certains avaient le courage de s'approcher. Yann déclina la potion et Orna, sentant la brulure dans son épaule commencer à faner, reboucha la fiole. Dans un murmure, en baissant les yeux sur son sac tandis qu'elle retournait le contenant à sa position initiale, elle souffla, mutine, "Si tu changes d'avis…". Comme tout samedi soir, les abords du château vibraient du doux bourdonnement de la vie étudiante. Des amas de premières années avaient sorti leur nez, en même temps que leurs manuels de Magie Ancestrale, à la seconde où la pluie avait cessé, et révisaient bruyamment sur les bancs de marbre blanc, sous les regards hautains des plus âgés qui attendaient en grappes leurs camarades retardataires avant de sortir grignoter la spécialité culinaire d'un pays dont nul n'avait jamais entendu parler. Lorsque Yann s'approcha d'elle afin qu'ils puissent transplaner ensemble, Orna se demanda machinalement si, d'ici lundi matin, elle risquait de recevoir un coup de coude discret d'un élève fouineur, qui hausserait un sourcil en chuchotant "Alors, Kermarrec, hm ?". Dire que la rubissane se fichait de ce qui se disait à son sujet aurait été un sévère euphémisme. Elle encourageait les murmures de couloir la concernant, n'y répondant jamais que par des sourires énigmatiques que le destinataire pouvait interpréter à son bon vouloir. Et après tout, qu'est-ce qu'un mensonge ? écrivait Lord Byron. La vérité sous le masque. Orna se cachait derrière les rumeurs, les laissant diluer les faits jusqu'à les rendre imperceptibles. De toute façon, on lui prêtait déjà une relation avec Léopoldine, qui avait semblé particulièrement intéresser les augustes mâles en manque d'imagination au sein de leur écrin.

Happée par l'ouragan de couleurs, Orna laissa Beauxbâtons et sa population – littéralement – derrière. Les genoux cotonneux, la jeune fille atterrit aux côtés du Breton sur un trottoir obscur, privé du couchant par l'ombre des hauts bâtiments le flanquant. Il lui fallut une paire de secondes avant de se souvenir de lâcher le bras de Yann, ce qu'elle finit par faire précipitamment en esquissant un pas sur le côté, alors qu'un type aussi large qu'Orna était haute sortait en pérorant du restaurant devant lequel ils étaient arrivés, et cogna malencontreusement la jeune femme entre les omoplates. "Ouais," siffla Orna en réponse à la pensée que son compagnon n'avait pas formulée. "Barrons-nous d'ici." Elle suivit le sillon qu'il avait commencé à tracer, espérant trouver une idée lumineuse sur le chemin. Ce fut lui qui la lui fournit. La rubissane était mieux placée que quiconque pour comprendre le mal du pays, arrière-goût qui restait sur le palais, baignant les paroles, infusant les mots. Il arborait un parfum différent pour chacun. Sa saveur à elle, c'était terre brûlée et eucalyptus. "Je connais," répondit-elle simplement. "Mais –" elle s'interrompit. Ferma les yeux. Souvenir nébuleux d'une soirée avec Victoire où, après avoir involontairement lâché un licheur dans les jardins de Beauxbâtons, les filles avaient transplané en toute urgence au cœur de la ville, et publié sur Instagram des photos d'elles deux devant une bière à moitié bue car ça renforce notre alibi, avait insisté Orna. Elle était absolument certaine que le bar était dans le coin. Si seulement elle pouvait se remémorer précisément où… Son visage s'illumina. "Par ici." Elle entraina Yann dans une ruelle à gauche, puis une autre. Elle dut revenir légèrement sur ses pas, s'inquiéta un instant de les avoir complètement perdus, avant de finir par y arriver. La devanture crasseuse lui parut une étrange récompense. "Certes, ce n'est pas la Bretagne mais…" commença-t-elle en poussant la lourde porte de la taverne. Mais on s'en approchait un tantinet. Un pub irlandais moldu, dont les vieux planchers sentaient la bière et la fumée, dont l'appartenance celtique se revendiquait sur le moindre mètre carré de mur revêtu de papier peint défraichi. Ce n'était pas la modernité du Cafey Desplat, ce n'était pas l'ambiance léchée du café Pixie, mais surtout, surtout, ce n'était pas Beauxbâtons. Orna tira une chaise de la table contre la fenêtre, qui crissa méchamment contre le sol, et s'assit, satisfaite de la certitude absolue qu'ils ne risquaient pas de tomber sur leurs antagonistes respectifs ici.

Si Yann renouait avec le familier, en passant la porte du troquet, pour Orna, c'était un bond dans l'inconnu. Certes, elle était déjà venue, et la vision des hauts tabourets recouverts de skaï contre le bar conjurait quelques souvenirs vaporeux, mais ses rares incursions dans le monde moldu s'étaient toujours déroulées en la compagnie d'un guide plus aguerri qu'elle. Victoire, pour la majeure partie, qui évoluait en métropole avec nettement plus d'aisance que son amie. Et là, avec pour seule compagnie le batteur qui semblait se fondre dans l'endroit comme une sirène dans l'eau, elle ne se rendait que plus cruellement compte du fait que quant à elle, elle jurait cruellement. La magie jouait un rôle tellement central dans sa vie, fluide vital au même titre que l'oxygène et le sang, qu'elle éprouvait de grandes difficultés à s'en passer pendant plus d'une poignée de minutes. Elle avait une conscience aigue du fait que cet endroit, et particulièrement en cette compagnie, c'était terra incognita. Pas un problème. Elle n'avait jamais su résister à l'inconnu. Se défaisant de sa cape et la laissant tomber sur le dossier de la chaise, elle se pencha en avant pour tenter de déchiffrer la carte. Sans surprise, son loyal Feudeymon n'y apparaissait pas. "Mon oncle tient un bar comme ça à Dublin." Orna hocha la tête au rythme de ses paroles, sourire amusé au bord des lèvres. Jamais elle ne le prononcerait tout haut, de peur de briser le charme, mais elle était absolument certaine qu'en presque quatre ans à évoluer dans l'orbite de l'autre, c'était la chose la plus personnelle qu'il ne lui ait jamais dite. Elle se félicita d'avoir choisi cet endroit. Il lui semblait bien avoir déjà vaguement entendu parler d'une ascendance irlandaise, ignorant si la source était Victoire, ou la sœur de Yann, avec qui Orna avait de nombreux cours en commun. Et dire que son prof de Potions lui reprochait de ne jamais être attentive… Quand l'améthysse annonça sa commande à la serveuse venue s'enquérir d'eux, Orna lança un bref coup d'œil sur le menu lui faisant face et, décidant que quitte à s'essayer à l'étranger, autant faire ça bien, elle énonça les deux mots les plus accrocheurs de la feuille. Bloody Mary. Tout un programme. Elle haussa un sourcil piqué à vif. "Ton archipel doit te manquer non ? C'est plus facile pour moi de trouver un coin susceptible de me ramener en arrière." Orna se mordit la lèvre afin de réfléchir, consciente une seconde trop tard qu'elle devait sérieusement contrôler cette mauvaise habitude. "Disons que… je ne veux pas vraiment être ramenée en arrière." Elle baissa les yeux malgré elle, regardant ses mains nouées, contraste saisissant du chêne sombre de la table. "Ça a été assez difficile de m'habituer à Beauxbâtons," expliqua-t-elle en croisant le regard de Yann, soupçonnant qu'il pouvait comprendre le concept. "Chaque fois que je rentre chez moi, et que je reviens, j'ai l'impression de devoir recommencer à zéro. Du coup, je rentre rarement," finit la jeune femme avec un sourire en coin, cherchant à alléger les révélations. Il serait trop long, et trop intime, de lui avouer qu'elle aimait son frère de tout son cœur, mais que chaque fois qu'elle rentrait au bercail avec sa malle sous le bras, cela ne faisait que rappeler à son frangin tout ce qu'il ne pouvait pas avoir et qui pourtant était devenu le quotidien d'Orna.  

Leurs commandes arrivèrent et la sorcière se redressa avec un grand sourire, soulagée de cette diversion. La serveuse ne quitta pas Yann des yeux tout le temps qu'il lui fallut pour transférer les deux verres du plateau à la table, complètement oublieuse, ou prétendant l'être, de la présence d'Orna. Celle-ci eut un rictus à peine dissimulé. Sans blague. Lorsque l'employée retourna vers le comptoir en roulant des hanches, Orna baissa les yeux vers sa boisson. Euh… Dur à dire dans la pénombre du lieu, mais le contenu semblait carmin. Ah. Elle comprenait le Bloody maintenant. Et un légume semblait crever la surface. Yann leva son verre, aussi Orna laissa ses interrogations sur le côté et l'imita. "Santé !" Hésitante, elle approcha timidement le verre de sa bouche et y trempa les lèvres. C'était bon certes, mais définitivement surprenant. Elle redéposa la boisson sur la table, regardant l'épais liquide pourpre avec circonspection. "Qu'est-ce que j'ai commandé, au juste ?" Elle rit à sa propre inadéquation, tandis que sur ses lèvres naissait le picotement familier. C'était fort. Il allait falloir qu'elle se tienne à l'œil, si elle voulait pouvoir retourner à l'académie en transplanant. Elle n'avait vraiment pas besoin d'un blâme de plus à ajouter à sa ô combien débordante collection. Elle jeta un coup d'œil vers la serveuse, qui fixait Yann; puis vers Yann, qui dégustait sa bière. Il finit par baisser le coude et ce ne fut que quand la lourde choppe rencontra le bois de la table dans un toc sonore qu'Orna s'aperçut qu'elle était en train de fixer ses lèvres. Les yeux de la rubissane papillonnèrent – et se posèrent sur sa joue. "Dis-moi juste ça," soupira-t-elle en se penchant vers lui, désignant du bout de l'index les taches pourpres sur son visage. "Dis-moi que ce ne sont pas les abrutis de l'équipe." C'est tout ce qu'elle voulait savoir, et elle lui ficherait la paix. Elle savait qu'elle prenait les choses trop à cœur, mais si leurs équipiers avaient la moindre responsabilité dans les dégâts du visage de leur propre batteur, elle allait devoir combattre l'impérieuse envie de leur ficher sa baguette entre les sourcils. Dédramatisant la question, moue chaste sur les traits, elle reprit une longue gorgée d'hémoglobine.

Orna noya ses semi-confessions dans une longue gorgée de la mixture qui, décidément, pour un brevage moldu, avait un sacré quelque chose de magique. Peu coutumière des grands étalages sentimentaux, elle avait tenté de masquer l'amertume derrière un sourire zélé et des généralisations expéditives. Elle savait que la mélancolie pointait derrière ses mots, car comment aurait-il pu en être autrement ? Elle vivait pour la magie et, cruelle farce des Parques, la personne la plus importante au monde à ses yeux, avec qui elle avait cru pouvoir tout partager, en avait été privée. Cela faisait six piges, désormais, qu'elle tenait une correspondance à sens unique, réconfortant son frère de quelques lignes vagues mentionnant des noms, des dates, sans jamais piper mot de l'insignifiant détail qui occupait l'entièreté de son quotidien : Beauxbâtons. Yann avait une sœur. Certes. Mais il ne pouvait pas comprendre. Alors elle se tut, estimant en avoir déjà beaucoup trop dit. "Un foyer, c'est d'abord un endroit où on se sent bien." Elle sourit à ses propres mains, serrées autour de son verre. Elle n'aurait pas pu être plus d'accord. Orna avait la certitude que dans cette philosophie se cachait la raison de son amitié fusionnelle, rapide, inconditionnelle avec Léo. Chacune répondait à un besoin chez l'autre, comblaient un manque laissé par la fraternelle déception. "Je pourrais facilement vivre dans ce bar miteux avec quelqu'un que j'apprécie." Orna hocha la tête, pensant comprendre parfaitement ce qu'il voulait dire. Symptomatique de sa précipitation, de sa candeur mal-placée, de son éducation roturière, elle ne lut pas dans cette clause quoi que ce soit la concernant. La rubissanne avait beau être dotée d'une grande confiance en ses capacités magiques, d'un tempérament ardent, d'un regard acéré, elle ne faisait pas dans la présomption. Ce que, naturellement, Victoire, qui avait toujours le mot pour plaire, qualifiait d''aveuglement suprême'. Pfff. Blanc bonnet, bonnet blanc.

Orna écouta avec intérêt Yann lui expliquer, tout en tentant tant bien que mal de contenir un sourire goguenard, ce qu'elle était en train d'ingérer. Alcool et vitamines C ? Orna leva deux sourcils impressionnés. Sur ce coup là, Moldus : 1, Sorciers : 0. La jeune femme savait pertinemment que la question qu'elle posa ensuite n'allait pas être accueillie avec euphorie avant même qu'elle n'ose la formuler, mais elle avait besoin d'en avoir le cœur net. "Tu penses que ça changerait quelque chose ?" Question évidemment rhétorique à laquelle elle ne put s'empêcher de répondre par un acrobatique lever du sourcil droit. Oui, ça allait changer un grand quelque chose. Ça allait changer la vision d'Orna des individus en qui, peu importe leur degré d'arriération, elle était supposée faire confiance une fois sur le terrain. Alors oui, ça changerait drastiquement quelque chose. "T'inquiètes pas." Elle répondit, bien malgré elle, d'un léger grognement en reculant à son tour contre le dossier de sa chaise. Orna voulut lui répondre que, grâce aux notions de vaudou que son amie Gabrielle lui avait fournies, que Yann le veuille ou non, la rouquine possédait la capacité d'empêcher ces illustres demeurés de performer au lit pendant quelques semaines. Mais s'il y avait une chose qu'elle avait apprise à Beauxbâtons, loin devant les incantations et les formules d'alchimie, c'était l'intérêt de filtrer. Aussi, à la place, elle caressa le contour de son verre du bout de l'index. Ce que finit par ajouter Yann la prit réellement au dépourvu. Orna pencha la tête sur le côté, yeux fixés sur son interlocuteur, entre amusement et incompréhension. Il étourdissait tellement Orna qu'elle avait failli en louper le souaffle, ou se décrocher le bras. Pour l'amour de Cornelius Agrippa, la serveuse ne l'avait pas lâché du regard depuis qu'ils avaient passé la porte. D'exemplification du ténébreux héros, le couteau entre les dents, ses bleus en avaient fait le paradigme. "C'est drôle. T'as vraiment pas une claire image de toi-même," remarqua-t-elle, la voix douce. D'autant plus surprenant qu'il paraissait porter un regard perçant sur tous ceux qui croisaient son chemin. Elle ne répondait pas à la question qui n'en avait pas été une. Car la réponse lui paraissait tellement énorme qu'elle tirait sur le pléonasme. "Tu sais," continua la sorcière en sirotant à nouveau son cocktail, "moi aussi j'ai tendance à faire dans la confrontation." Et c'était dit avec un tel soupir, un tel ennui, qu'on ne pouvait pas la soupçonner d'en être fière. Son impétuosité, sa loyauté exacerbée… Elle était sa propre pire ennemie. "Pas avec les poings, à l'évidence. Je ne sais pas ce que je vaudrais au corps à corps," ironisa-t-elle, poids plume qui avait la fâcheuse manie de s'en prendre aux plus grands qu'elle. Dans tous les sens du terme. Elle avait sa magie grise au bout de la baguette, oscillant entre le fortement déconseillé et le tout à fait illégal. Désormais, c'était d'avantage derrière sa réputation que ses sorts de protection qu'elle se cachait. Elle lança un coup d'œil aux alentours, vivement consciente du fait qu'ils étaient en territoire moldu. Certes, elle n'avait pas utilisé un seul mot portant à la curiosité, mais il valait mieux être sûr que désolé, comme disait sa mère. Surtout qu'avec sa chance, la serveuse laissait sans doute trainer ses oreilles. Voire l'entièreté de son corps.

Il était bien trop tard pour jouer les anges, même si d'aucuns lui reprochaient son comportement trop sanguin. Yann l'avait vue se battre comme une lionne durant les intenses matchs de Quidditch, s'offusquer bruyamment des fautes de l'équipe adverse, rire aux éclats, partir au galop dans les jardins, sautiller en attachant sa chaussure et, désormais, se délecter d'un épais cocktail tomate-vodka qui devait probablement lui colorer les lèvres d'un puissant vermillon. Elle n'avait pas la plastique impeccable ni la dégaine d'étoile de cinéma de Gwen. Elle n'avait pas la douceur spectrale ni la délicatesse de Vic. Il était trop tard pour le prétendre, aussi préférait-elle jouer cartes sur table, avouer ses travers. Elle ne penchait pas du tout du côté Gandhi du spectre, alors si Yann s'imaginait descendre dans l'estime d'Orna pour quelques bleus, il se fourrait le doigt dans l'œil jusqu'au coude. Ça avait son charme, l'accidenté. Après tout, elle passait une bonne moitié de son temps libre à réparer. "Si nos actes nous définissent, suis pas certain d'être un modèle de vertu." Elle sourit pour elle-même mutine. Précisément, elle se trouvait là, la clé de la société cabotine dans laquelle ils évoluaient. Les actes ne définissaient personne, car les titres définissaient tout le monde. S'étant emparée des codes politiques à bras le corps, Orna s'était auto-accordée l'immunité de son anonymat. Le concept de vertu, dans un monde de perfidies et de phalanges aiguisées, semblait étrangement proche de celui  d'écraser. Si nos actes nous définissaient vraiment, songea-t-elle, l'important, par définition, était d'éviter la passivité. Go to heaven for the climate, hell for the company. "Suis certain que c'est impressionnant," railla-t-il gentiment, ce qui inspira à Orna d'observer sa propre main d'une moue appréciative, tandis qu'elle pliait les doigts un à un dans un geste menaçant.

La calédonienne avait beaucoup de mal à croire que la serveuse du pub était une moldue au vu de sa capacité à surgir de nul part tel un lutin de Cornouailles. Aie un tantinet d'amour propre ma vieille, conseilla mentalement Orna, pour qui cette attention unilatérale ne servait qu'à souligner l'absurdité de sa présence ici avec Yann. "Et pour mademoiselle…? On peut rentrer si tu préfères." Le breton se tourna vers elle et Orna, décidée à obliger la serveuse à la regarder dans les yeux, même si ça devait être la dernière chose qu'elle faisait avant de décéder sous le coup de l'effort, se pencha en avant, l'index au coin de la bouche. "Je suppose que vous n'avez rien contenant ou impliquant du feu ?" Sourire angélique. Son Feudeymon lui manquait. Certes, elle n'espérait pas trouver un équivalent moldu aux créatures incandescentes qui s'échappaient des bouches des buveurs en une pluie d'étincelles, mais peut-être dénicherait-elle dans ce bar une consommation légèrement plus brasero et légèrement moins vampire. "On a des cocktails flambés," répondit la serveuse d'une voix trainante, entre ennui et interrogation. C'était raté pour le contact visuel. Elle fixait un point cinquante bons centimètres au dessus du crâne d'Orna. "Très bien, je prendrais ça," déclara la sorcière d'un ton ravi. Et, car les rubis n'étaient tragiquement pas capables d'accepter la défaite, Orna leva sa mixture alcolo-médicinale et finit les quelques gorgées restantes d'une rasade expéditive. Elle tendit son verre vide au lutin de Cornouailles en décolleté, et lorsque ce dernier esquissa le geste de s'en saisir, Orna recula sa main imperceptiblement, donnant avec adresse à son mouvement les vagues naturelles de celle que l'alcool a rendu instable. Comme elle l'avait prédit, la serveuse dut tourner les épaules dans sa direction et la regarder pour savoir où viser. Leurs regards se croisèrent. Bingo. Orna, triomphante, lui tendit plus franchement le contenant vide, que l'employée lui arracha des mains avant de s'en retourner d'où elle venait. La sorcière l'observa du coin de l'œil se repositionner derrière le bar et se mettre à essuyer des verres, les prunelles toujours rivées sur Yann.

"Ou alors… Action ou vérité ?" Orna n'aurait su dire si ce qu'elle fit ensuite fut causé par la chaleur de la vodka sous ses tempes ou simplement son esprit de compétition exacerbé. Sans doute un mélange des deux, mais l'importance de ce détail était discutable. Plaçant ses deux coudes à plat sur la surface rugueuse de la table, Orna se décolla de son siège et approcha son visage de celui de Yann, mince sourire aux lèvres. Penchant la tête avec expertise, juste assez pour s'assurer que sa chevelure servait de paravent opaque entre eux deux et le regard indiscret de la serveuse, elle laissa le bout de son nez courir entre l'oreille de Yann et sa mâchoire, très attentive à ne pas le toucher. Elle laissa passer deux secondes, puis trois. Juste de quoi être sûre d'avoir atteint sa cible. Et se rassit. "Je crois qu'elle devrait nous ficher la paix, maintenant," justifia la rouquine en conjurant le sourire le plus innocent qu'elle possédait, décontraction apparente démentie par le fait qu'elle gardait l'odeur de Yann logée sous sa peau, quelque part entre iode et menthe. "Et je prendrais une vérité pour commencer," asséna-t-elle en guise de réponse à tout. En guise de non, je ne préférerais pas du tout rentrer maintenant.  

Orna mettait son aplomb soudain sur le compte de la boisson vermeil et de ses étranges propriétés, plus magiques que quelconque créature de feu naissant sur sa langue et s'échappant d'entre ses lèvres. Soudain farouche, la prédatrice. Celle qui se targuait de n'avoir peur de rien avait le cœur qui battait dans la gorge. Talentueuse en rien tant qu'en auto-hypocrisie, elle préférait blâmer l'univers inconnu. Le fait de devoir garder sa baguette sagement rangée dans la poche de sa veste. Les moldus qui dansaient au rythme d'une musique totalement inconnue aux oreilles de la sorcière. Car la lumière était trop feutrée, la musique trop tapageuse, le cocktail trop enivrant pour s'adonner à l'introspection. Elle se demandait si son quotidien aurait ressemblé à ça si elle avait été moldue. Chêne à la place du marbre, bousculade à la place de maléfices. La facilité naturelle de ne pas devoir protéger ses arrières. Son principal souci, une serveuse aux yeux badauds. Ça n'avait pas l'air si mal, comme destinée, si l'on considérait qu'Orna aurait nettement plus de mal à atteindre le haut des étagères. Car qui avait besoin de Feudeymon quand le frôlement d'un index sur une joue suffisait à mettre le feu ? La rubis se félicitait d'avoir emmené Yann dans un endroit aux néons faiblards car, aléas de la génétique, ses pommettes constellées de taches de rousseur n'étaient pas d'efficaces cachottières. Elle reprit sa place en douceur, souffle inexplicablement court. "Pourquoi tu as accepté mon invitation ?" Elle s'inclinait. Bien joué, Kermarrec. Très Saphiroy comme question, et Orna n'avait aucune idée de comment y répondre. Par où commencer. Elle jouait le jeu, prête à faire le tri dans ses secrets, à en sacrifier quelques uns. Tandis que lui, prudent, l'informa qu'il se préférerait se rendre du côté gages lorsque leurs boissons furent servies. Elle contempla les flammes bleues ravager le liquide devant elle, tandis qu'elle faisait danser son doigt à travers. Lorsqu'elles eurent entièrement disparues, Orna ouvrit la bouche, et d'un ton égal, répondit : "Car les autorités m'ont demandé de t'occuper pendant qu'elles fouillent ta chambre." Elle évita le regard de Yann, prit une gorgée de son brasier, décidément plus à son goût que la mixture précédente, et le reposa sagement face à elle. Lorsqu'elle finit par lever les yeux, il lui lança un regard qui semblait vouloir rappeler à Orna qu'ils ne jouaient pas à Action ou Pipeau Monumental. Elle poussa un mince soupir et dit la chose lui paraissant de loin la plus sensée parmi celles qui s'agitaient dans son esprit. "Parce que j'avais envie ?" Inflexion interrogative. Elle n'était pas certaine. Pas de la véracité de ses propos, sinon du fait que cela soit une réponse acceptable. Joue posée dans la paume, elle se mordit la lèvre. "Parce que bien qu'on se connaisse depuis relativement longtemps, j'ai l'impression que la moindre information que j'ai sur toi, je la tiens de quelqu'un d'autre. Parce que j'en ai ma claque, des nobles. Parce que tu me rappelles chez moi, aussi, je crois." Cela ne s'appelait pas Action et Toute La Vérité, aussi devrait-il s'en contenter. Un Bloody Mary en moins dans l'équation, et elle s'en serait probablement tenue à la première version. Comme elle l'avait tôt découvert à Beauxbâtons, la franchise, c'était surfait.  

A son tour. Faisant claquer brièvement ses ongles sur la table, la jeune femme observa les environs. Etre privée de magie rendait tout terriblement plus compliqué, y compris les défis. Orna n'aimait rien tant que les étincelles, les illusions, les mauvais tours badins. Mais si à Rome, on faisait comme les romains… "Danse," décida-t-elle simplement en désignant la piste et leurs alter-egos moldus déchainés, tout en sirotant son cocktail avec un sourire chaste, image même de la sainteté. Oh, elle n'en demandait pas trop Orna, elle était bienveillante, charitable. Un amour de sorcière. Pas du tout intéressé, comme challenge, absolument pas le genre de la maison. Well. Peut-être qu'elle avait un tout petit peu envie d'assister au spectacle. Le tempo trop rapide pour être suivi, élémentaire dans sa fougue, terriblement plus révélateur que les bals guindés de l'Académie. Les jeunes moldus, sur leurs visages colorés par l'exercice, avaient cette expression d'exquise euphorie qui ne laissait aucune place aux énigmes, et elle avait envie de se frayer un chemin.

Le rire de Yann, un vrai rire rond, expansif, qui montrait les dents, sonna comme une victoire aux oreilles d'Orna. La preuve concrète et irréfutable qu'ils faisaient des progrès – car il lui avait été inconnu jusque là, ce son grave et terriblement contagieux. Elle baissa les yeux sur son cocktail, commissures des lèvres peinant à redescendre. Peut-être ne l'entendait-elle que maintenant car c'était la première fois qu'ils quittaient Beauxbâtons ensemble. Ce rire ne pouvait qu'être trop à l'étroit sous les arches colorés à la feuille d'or. Là où tout résonnait, y compris les murmures auxquels personne n'échappait. Dans l'ambiance étouffée de leur pub miteux, où la liberté était assourdissante, rien n'avait d'écho, même pas eux. Peut-être que c'était pour ça, qu'Orna en disait beaucoup, en disait trop. Car l'embarras était parti en fumée en même temps que les flammes bleues. "Suis le gars simple au fond de la classe qui dessine sur ses jeans quand il se fait chier." Précisément, aurait-elle voulu lui répondre. Précisément. C'était les pensées de celui qui se taisait qu'elle avait envie d'entendre. La vérité de celui qui, se fichant de tout, ne démentait rien. Elle crut voir la remarque précédente qui était née sur ses lèvres flotter entre eux. Tu n'as vraiment pas une claire image de toi-même. Ceux qui s'imaginaient avoir des anecdotes croustillantes ne faisaient que s'user, contenants vides de souvenirs qu'ils avaient distribués. Ces nobles, interchangeables comme des perles sur un collier, elle les avait toutes entendues, leurs histoires. Les seules intrigues qui attiraient Orna était celles qui se tapissaient derrière les lèvres qui ne se desserraient pas.

Toute prête à le faire parler, même si elle devait y aller par un autre chemin, elle utilisa son pouvoir nouvellement acquis pour l'envoyer sur la piste de danse. Si certains lisaient les cartes, d'autres les étoiles, Orna aimait à se dire qu'elle lisait les corps. Venant d'une culture où, malgré la modernité, la danse continuait à être perçue comme hautement symbolique, offrande de ceux qui n'avaient pas besoin de parler, elle y prêtait malgré elle une saveur particulière. "C'est toujours après qu'on regrette de ne pas avoir choisi la vérité." Oh, il ne fallait jamais la sous-estimer. Elle lui ferait desserrer les lèvres. La sorcière sourit pour elle-même en suivant des yeux le dos de Yann qui s'avançait vers le ballet chaotique d'étudiants exaltés. Elle était soulagée de le voir jouer le jeu car, après tout, elle, elle s'était mise à nu. Tout était une question de savoir placer ses pions, et quand une dame quelque peu mûre prit sur elle de remédier à la solitude du breton avec une dévotion toute personnelle, Orna ne put s'empêcher de penser qu'elle avait gagné cette manche. Plaquant sa main sur sa bouche pour retenir l'éclat de rire suraigu qui menaçait de s'échapper, elle jubilait. Le gars simple du fond de la classe avait un succès fou avec les femmes plus âgées. Puis elle songea à la façon dont la trace des doigts de Yann avait continué à brûler sur sa joue longtemps après qu'il se soit reculé, et corrigea cette affirmation. Le visage entre les mains, elle le regardait véritablement pour la première fois ce soir là. La première fois depuis longtemps. Ça devait être l'alcool. Ça ne pouvait qu'être l'alcool. Mais elle avait des nœuds dans l'estomac. Le rythme puissant s'apaisa, laissant place à une mélodie liquide, tiède. Les yeux toujours rivés sans pudeur sur Yann, elle le vit s'approcher, pensant qu'il venait reprendre sa place auprès d'elle. C'est en poussant un cri surpris qu'elle le sentit l'entraîner à sa suite mais, bonne joueuse, elle n'offrit aucune résistance. La piste s'était vidée, ne laissant la place qu'à ceux qui étaient venus à deux. Orna, peu habituée à être guidée, laissa peu à peu se fissurer la surface d'indocilité. Elle fatiguait de se battre contre des moulins, et l'abandon simple à la musique, au moment, à lui, iode et menthe, avait quelque chose de délicieusement reposant. A la saillie de Yann, elle eut un rire doux qui laissa s'échapper l'air que ses poumons n'avaient pas eu conscience de retenir. La sorcière hocha la tête, heureuse de la diversion. "Quel ingrat tu fais," souffla-t-elle contre l'épaule solide de son cavalier. "Tout ce que voulait cette brave serveuse, c'était t'arracher à mes griffes." Malédiction des passionnés, à tout ressentir trop fort jusqu'à en avoir la peau électrisée, elle se demandait s'il pouvait entendre son anarchique palpitant battre à contretemps. Ayant du mal à déglutir, elle s'humecta les lèvres, y trouvant un goût de vodka et de vulnérabilité. Pas désagréable, mais certainement nouveau. Orna arracha lentement sa joue à la ô combien confortable chemise de Yann afin de le regarder dans les yeux. "Tu as droit à une question," chuchota-t-elle, de la voix faible de celle qui avait oublié comment lier paroles et pensées. Parce qu'elle ne voulait pas de défi. Pas tout de suite. Pas tant que la chanson ne s'était pas achevée. Parce qu'elle ne pouvait pas concevoir une réponse plus révélatrice que le battement de cœur dans son poignet.

Naïve, elle avait cru que cela serait plus facile que ça. Après tout, elle connaissait l'exercice et s'y était plus d'une fois pliée, accompagnée de cavaliers hasardeux durant les nombreux bals de l'Académie. Aussi s'était-elle laissée emporter sur la piste avec une bonne foi qui débordait nettement sur l'envie. Mais il y avait une franchise acérée dans ce moment qui la laissait le souffle court et qui s'insinua sous sa langue avec un presque goût de terreur. Dénuée de tous ses artifices, elle était nue. Sans sa baguette, sans son sarcasme, sans ses inséparables acolytes, Orna n'avait plus rien derrière quoi se cacher. Elle qui s'était longtemps imaginée inébranlable s'apercevait doucement qu'elle s'était protégée des mauvais dangers. Yann resserra presque imperceptiblement son emprise sur elle, et elle aurait aimé pouvoir affirmer que ça n'était qu'au sens propre. Petite cage thoracique superflue craquetant tous les quatre ans, qui trouvait inévitablement l'expansion épuisante. "Il faut croire que je préfère tes griffes." Elle ferma les yeux un instant, mais l'absence de vision semblait monter le volume de tout le reste, monter son volume à lui, alors elle ouvrit les paupières. Le mélange des cocktails rendait sa tête légère, juste assez pour pouvoir l'appuyer contre lui sans pudeur. Juste assez pour garder la panique muselée. Mais pas suffisamment pour l'éradiquer entièrement. Orna laissa ses iris courir sur le côté du visage de Yann, marqueterie complexe de la chair qui vivait, étude en violet. Tellement loyal à son écrin qu'il en arborait les couleurs du menton à la tempe. "Un vrai masochiste ce Breton," continua-t-il, complètement oublieux des implications de cette boutade. Et franchement, elle n'aurait pas pu choisir de meilleur mot.

Aimant à se dire que c'était par courage, elle s'était soumise à un autre acte de franchise, ayant foi dans le fait qu'il n'y avait pas au monde de question à laquelle elle ne pourrait répondre, ou dans les cas les plus délicats, de laquelle elle ne pourrait se tirer avec une pirouette. Car, et la première manche lui en avait donné la preuve, elle n'était pas la seule dans le duo à pouvoir s'avérer rusée. Orna espérait trouver dans le regard de Yann des indices, des avertissements, mais celui-ci leva les yeux, semblant vouloir trouver la concentration loin d'elle. Elle l'observa lui échapper, la lumière ambrée dégoulinant des traits aiguisés, polis, abîmés de l'améthysse, jusqu'à l'éclabousser, elle. Quand il revint vers elle, elle prit une grande inspiration. "Partage un de tes plaisirs honteux." Ah. Elle étouffa son propre sourire dans la chemise à carreaux. "Un truc que tu fais seule et dont tu parles à personne." Elle retourna à Beauxbâtons, se dirigea toutes voiles dehors vers l'Aile du Levant, traversa le couloir, jusqu'aux deux portes se faisant face, la cinq et la dix, enseignes cuivrées reflétant la lumière sablée des lanternes. Elle se voyait, seule, allongée sur l'épais tapis de laine, parchemins en désordre autour d'elle. Plongée dans ses recueils de magie grise jusqu'à tomber de fatigue, la peau contre les runes. Elle se voyait dans la chambre de Juliette et Capucine, naviguer avec milles précautions au milieu des chaudrons et des fioles éparpillées sur le sol. Ses plaisirs honteux, elle les avait rassemblés, approfondis, bâtis, jusqu'à s'en faire une besogne, jusqu'à s'en faire une réputation. Aussi, quand elle secoua la tête avec une ironie mâtinée d'amertume et répondit "Si je te dis ce que je fais quand je suis seule, je devrais te jeter un Oubliettes," l'hyperbole était mince. Mais, tout aussi incapable d'accepter la défaite que le fait de priver Yann d'un peu d'honnêteté, elle creusa plus profondément. Jusqu'à être sûre de lui offrir quelque chose de si inédit, de sacrifier une information de si délibérément Orna, qu'à ses yeux à elle, ça prenait les traits d'un aveu plus que d'une confession. "Ok," laissa-t-elle échapper lorsqu'elle finit par mettre le doigt dessus. "Lorsque je commence un livre, la première chose que je fais en l'ouvrant, c'est lire la dernière ligne." Et cela en disait long sur la sorcière de savoir qu'elle considérait cette manie bénigne comme terriblement intime. "Ça m'a ruiné plus d'une fin, et j'ignore complètement pourquoi je le fais, mais je suis incapable de m'en empêcher." Et qu'est-ce que ça disait d'elle, l'impétueuse tête brûlée qui sautait les étapes, mourait d'impatience, voulait connaître le dénouement avant même de s'intéresser aux prémices ? Elle ne s'était jamais posée la question, acceptance inconditionnelle que l'on n'accorde qu'à ses propres tocs. De le formuler tout haut, pour la première fois, dotée de la lucidité aiguë de la fragile ivresse, Orna se demanda tout à coup si cela ne trahissait pas une enfouie peur de l'inconnu.  "Je ne sais pas si on peut appeler ça honteux, mais c'est certainement un de mes secrets les mieux gardés." Et c'était lui, le familier inconnu, le batteur battu, qui en était l'unique dépositaire. Etrangement, la certitude que Yann ignorait l'impact de cette offrande, l'avare dragon ayant cédé deux palefrois de son trésor, la rassurait. Car là, contre lui, laissant son corps osciller au rythme de celui du brun, elle n'était pas sûre qu'il lui reste quoi que ce soit de valeur à protéger. Il avait parlé de vengeance. Aussi Orna, le regard nu, les lèvres tremblantes – refusant de s'attarder sur la cause, entre froid, alcool, désir, angoisse – obéit. Se vengea. "Est-ce que ça t'arrive d'envier les moldus ?" Il rayonnait avec tant d'aise, dans ce bar, tandis qu'elle, elle avait l'impression que, dépourvue de magie, elle était dénuée d'intérêt. Pourtant, une société sans titres ne pouvait résonner autrement que comme un idéal, pour ceux qui, prisonniers des liens de la hiérarchie, se débattaient jusqu'à s'en briser les os.

Orna observait Yann, laissait ses iris courir sur ses traits, ne s'embarrassant pas d'une pudeur bienséante que le contact de leurs corps aurait de toute façon rendue superflue. Esprit scientifique, touchant d'un réalisme que certains qualifiaient de fataliste, elle ne pouvait s'empêcher de se demander si cette intimité récemment née survivrait à Beauxbâtons. Si cette confiance résisterait à un quotidien si calibré qu'il ne laissait que peu de place à la franchise. Aussi, lorsque Yann, totalement ignorant du train de pensée de sa camarade, répondit "Si si c'est honteux de se gâcher soi-même une belle histoire," elle déglutit. Cela sonnait dangereusement prophétique. Voire presque comme une condamnation, lorsqu'on songeait que la dernière fois que son cœur avait battu contre quelqu'un, elle avait fait la morte, s'était volatilisée, mortifiée à l'idée d'éprouver des sentiments pour un duc. Elle avait laissé la haine remplacer l'inclination, emmenant la bataille sur son propre terrain. Mais étrangement, dans les bras de Yann, lignes de la main enchevêtrées les unes avec les autres jusqu'à se confondre, elle avait la délicieuse impression d'avoir laissé son défaitisme derrière, avec sa cape et sa baguette. La délicieuse facilité de devoir réfléchir à comment exprimer la vérité efficacement, et non pas comment la contourner. C'était confortable, c'était dévorant, c'était courageux. Et elle avait bien peur d'y prendre goût.

Orna attendait la réponse de Yann à la question qu'elle avait posée du bout des lèvres, bouche entrouverte dans l'expectative d'en absorber les mots. Elle n'y connaissait rien en moldus, elle, ou trop peu, dans ce climat d'engouement pour le non-magique. Elle venait d'une culture tellement superstitieuse, à l'ésotérisme profondément ancré dans les mœurs, que le qualificatif moldu ne convenait à personne. Où tout le monde était intimement persuadé de l'existence de la magie, et la vivait au quotidien. Simplement pas de la même magie. Orna, quant à elle, avait accordé beaucoup de temps à cette réflexion, jamais capable de s'arrêter sur une solution satisfaisante. Elle vivait pour et par la magie, mais là se trouvait l'énigme. Contrairement à ses condisciples sorciers, elle n'était pas du tout persuadée de l'absence de magie dans le monde moldu. La rubis aurait juré que la puissance surnaturelle était visible en toute chose, mais que les humains dépourvus de pouvoir lui avaient donné d'autres noms, d'autres médiums. Yann, à l'évidence, fut pris par surprise par l'interrogation de sa cavalière, mais la considéra avec le même sérieux. Lorsqu'il ouvrit la bouche, Orna se surprit, l'espace d'une seconde, à se demander s'il lisait dans les pensées. Si c'était cela la raison pour laquelle il disait les bons mots, au bon moment. Si elle devait commencer à faire attention aux songes qui traversaient son esprit, qui commençait à être sérieusement encombré par Yann et la somme de ses parties, chemise, lèvres, voix, parfum, coups. "On a développé la magie pour s'enfermer dedans, c'est dommage." Orna sourit. Plus que ça, elle rayonna. Elle ne réagit même pas lorsqu'il s'excusa de la profondeur de sa réponse, ni lorsqu'il se pencha dans un baisemain qu'elle sentit onduler jusqu'à sa nuque. Elle n'aurait pas pu, de toute façon. Elle avait la gorge bien trop serrée. Une poignée de secondes plus tard, la sorcière alla la dénouer dans le fond de son verre, chaque goutte la faisant approcher de la fin. La fin de quelque chose. Toute une époque qui avait duré deux chansons et des poussières. Le son que fit son verre lorsqu'elle le redéposa, vide, sur la table, avait un je-ne-sais-quoi de définitif. Le dernier coup de minuit d'une Cendrillon moderne, sa propre bonne fée et sa propre marâtre. Un prince qui, une minute plus tard, fumait sous la pluie, braise rougeoyante dans la rue sombre tel un Lumos paresseux. Orna, emmitouflée dans sa cape sur le pas de la porte, mettait de l'ordre dans ses idées nébuleuses, dans son sang teinté par les spiritueux. Elle laissait ses yeux détailler les bâtiments pour s'éviter de le détailler, lui. Parce qu'il allait bien finir par le remarquer, qu'elle l'étudiait avec une attention laissant à croire qu'il allait disparaître soudainement, la laisser seule avec ses bribes oniriques, lambeaux de souvenirs qui se dissiperaient inévitablement au réveil. Petite sorcière sceptique, amoureuse de la science, qui ne croyait aux phénomènes que quand elle avait pu les mesurer, les disséquer, les comprendre.

"Tu as un endroit préféré à Paris ou tu veux rentrer ?" Elle sursauta au son de sa voix. Les prunelles rivées loin au dessus, sur les toits, elle ne l'avait pas vu approcher. Orna haussa les épaules, sentant que le froid commençait à colorer ses joues. "Je ne connais pas grand chose, et en plus, je commence à-" cailler, allait-elle dire, mais elle s'interrompit. Oui, elle avait un endroit préféré à Paris. Laissé si longtemps de côté qu'elle avait failli l'oublier. Un endroit qui grondait de cette magie qui appartenait aux moldus, n'appartenait qu'aux moldus, ancienne et merveilleuse. Elle leva un sourcil malicieux. Certes, leur présence là-bas au milieu de la nuit ne serait pas exactement autorisée, encore moins appréciée, mais elle n'en serait pas à son coup d'essai. "Tu me fais confiance ?" demanda la rouquine dans un chuchotement, déposant ses doigts sur le poignet du sorcier pour l'emmener un peu plus loin, dans l'ombre d'une devanture, là d'où les employés du bar ne pouvaient pas les voir. Elle ferma les yeux, se campa fermement sur ses pieds. Se laissa envahir par l'impression de grandeur sans prétention, de connaissance brute, de leur destination. Orna prit une grande inspiration et se laissa emporter dans les couloirs chahutés du transplanage. Ils atterrirent sur une surface clinquante de marbre, ressemblant étrangement à Beauxbâtons, ce qui rendit paradoxalement enchanteur aux yeux de la sorcière le fait qu'ils se trouvaient désormais dans l'endroit possiblement le moins magique de la Ville Lumière. Le lieu était sombre, mais les souvenirs firent office de plan. La rubissane, dans un silence monastique visant à ne pas révéler leur présence aux probables gardiens de nuit, entraîna Yann le long de l'étroit couloir, vers la lumière bleutée qui scintillait de l'autre côté. Les yeux brillants, elle fut la première à déboucher sur la gigantesque salle ronde aux murs sculptés, arabesques fantaisistes qui couraient le long des parois, semblant exploser au niveau de la verrière surmontant la pièce, filtrant les rayons de la lune en une lueur spectrale. L'amour d'Orna pour le lieu ne tenait pas dans son architecture raffinée, non sans rappeler l'extravagante élégance de l'Académie elle-même, mais dans le son lourd, régulier, lancinant, qui crevait le silence. Elle s'approcha de l'installation produisant ce bruit avec une douceur qui tenait presque de la tendresse. Un large cadran posé au sol, entouré de cavaliers de bois, certains couchés tandis que d'autre, stoïques, campaient sur leurs positions. Etrange et obsédant jeu d'échec au dessus duquel dansait un gigantesque pendentif cuivré, qui distillait la lumière sur sa surface. "La magie des moldus," chuchota Orna, en guise de maigres explications. Elle fit quelques pas autour du cercle de fer, posant les pieds sur les joints des dalles de marbre, afin que le bruit ne se réverbère pas. Vieille habitude de celle qui n'obéissait jamais au couvre-feu. "La science," dit-elle simplement. Retrouvailles avec son bienaimé pendule de Foucault, course inaltérable, seule chose réellement immuable dans sa vie. Le palais des sciences, dans lequel, étudiante curieuse, elle avait passé beaucoup de temps durant ses ACORS, lorsque le rythme scolaire lui avait laissé d'avantage de temps libre. L'empire d'une connaissance élémentaire avec laquelle les sorciers considéraient inutile de s'embarrasser. "Je suppose que ça fait de moi quelqu'un qui s'extasie devant les petites choses qu'on devrait juger simplistes," continua-t-elle, embrassant du regard la beauté du pendule et de son mouvement entêtant. Comme si elle s'excusait du fait que, dans cette ville d'Histoire et de beauté, elle s'était entichée d'un bout de fil et d'un peu de ferraille.

Considérant que les sciences dures étaient, pour Orna, ce qui se rapprochait le plus d'une religion, l'endroit où elle avait amené Yann, par analogie, n'était rien de moins qu'une cathédrale. Elle avait délaissé sa foi, noyée sous les traités, les manuels et les essais, mais la pratique, la vraie, avait quelque chose de grandiose. Et le fait de prier une divinité si atypique, à ses yeux, ne révélait rien d'étrange en elle, n'avait rien d'une honte. La rareté faisait la valeur et, esprit curieux, bizarrerie chez les sorciers, elle se passionnait pour la physique. Le dieu des petits riens. Et cette dévotion n'avait rien d'un secret, c'était simplement un fait dont tout le monde se fichait. A l'exception des nés-moldus, la société sorcière considérait que seules ses propres disciplines étaient dotées d'intérêt. Que ne valaient la peine que celles qui étaient hors de la portée des individus non-magiques. Beauxbâtons avait beau se perdre dans des tours carrées romantico-mystiques, des observatoires rutilants, rien de tout ça ne possédait la magnifique de son pendule. Orna faisait le tour du cadran très lentement, précautionneuse à la direction de chaque pas, sans jamais ôter les yeux de l'entêtant balancier. "Ça fait plutôt de toi une personne énigmatique qui cesse de me surprendre." Elle sourit pour elle-même. Sans libérer son regard de l'installation ancestrale, elle devina qu'il s'était assis, à la manière dont la voix grave de Yann ricocha dans la gigantesque pièce. "Pour moi ça n'a pas l'air simpliste. Tu m'expliques ?" Orna arracha ses yeux au pendule, et observa Yann goûter à la beauté du lieu à son tour, allongé au sol. Rêvant à la verrière comme on regardait les étoiles. Oh oui, ils avaient du goût ces moldus. La rubis fit quelque pas à nouveau, jusqu'à se tenir de l'autre côté de la trajectoire, pendule n'ayant de cesse de tracer une ligne fantomatique entre eux. "C'est tout bête. Ceci, c'est tout simplement la découverte scientifique la plus brillante de l'Histoire." Certes, c'était elle qui le disait, mais qui aurait pu la contredire ? Nicolas Flamel n'arrivait pas à la cheville de Galilée. "Le pendule est suffisamment lourd, et l'impulsion qui le meut suffisamment puissante, pour que, quoi qu'il arrive, il garde sa trajectoire. Chaque matin, tous les cavaliers sont debout," expliquait Orna en poursuivant son tour de la structure, perdue dans ses réflexions, tandis que sa main effectuait des mouvements vagues dans le but de désigner les éléments dont elle parlait. "Au fur et à mesure de la journée, cognés par le pendule, ils tombent un à un. Sans que le pendule n'ait pu altérer sa courbe. Pourtant, en vingt-quatre heures, les vingt-quatre cavaliers sont au sol. La raison ?" La sorcière, transcendée par l'amour de sa doctrine, considérée par d'aucuns comme rien de plus que des anecdotes, se tourna vers Yann, mains sur les hanches dans une possessivité inconsciente du magnifique instrument. "La terre tourne sur elle-même." Champ d'étude qui n'avait jamais été abordé par les sorciers, car hors de portée de la magie. Tandis que les moldus, maintenus au sol par rien d'autre que la gravité, s'étaient élevés.

Ayant fini son tour de la terre, Orna s'assit à côté de Yann, jambes ramenées contre sa poitrine, la joue posée sur les genoux. A quelques centimètres, le profil sombre du Breton se dessinait sur fond de halo bleuté. S'il s'était senti à sa place dans le pub, ici, ils étaient chez elle. Ramenés à une vision fondamentale du monde, indivisible, importante. La beauté du savoir, du cuivre, et du clair de lune. "Désolée," commença-t-elle en se mordillant la lèvre. "Ce n'est pas très romanesque, mais c'est mon endroit préféré à Paris." Chuchotements assourdissants dans le calme du lieu, chaque mot semblait saccadé par la mélodie entêtante du pendule. Orna baissa les yeux, les fit voleter sur leurs mains posés sur le sol, séparées par une mince ligne de marbre gris. Saisie par le contraste entre les doigts athlétiques de Yann et les siens qui, par comparaison, lui semblaient fragiles pour la toute première fois. Elle avait froid, la fille du feu. Comme souvent. Elle ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais elle n'eut jamais l'occasion de savoir quoi. Deux bruits lourds, puis du silence. A nouveau, les mêmes sons mais qui cette fois continuèrent. Qui, au vu de l'amplification du son, se dirigeaient vers eux. Reconnaissable entre tous. Des bruits de pas. De plus en plus rapide. Sous le coup de l'adrénaline, sans réfléchir, sa main fraîche fondit sur celle de l'améthysse et en une seconde, ils étaient sur leurs pieds. L'avertissement vint de derrière eux. "Vous, là !" Orna ne prit même pas le temps de se retourner pour jauger leur poursuiveur, trop occupée à entraîner Yann à travers la pièce, jusqu'au couloir sombre qui les avait vu émerger. Les trois paires de pieds, les leurs nettement plus légers que ceux du gardien, fendaient dans un vacarme assourdissant le silence, qui retrouva soudainement ses droits lorsque leur chasseur, tournant au coin du corridor, trouva celui-ci entièrement vide.    

Devant les grilles de Beauxbâtons, Orna tentait de récupérer son souffle, courbée en deux. Le troisième transplanage de la soirée avait été celui de trop, et la sorcière oscilla dangereusement jusqu'à trouver un arbre contre lequel s'appuyer. Sa poitrine se soulevait dans des soubresauts irréguliers, tentatives de définir le sol du ciel à travers le soudain malaise. De sa migraine fulgurante, elle trouva la force de laisser échapper un éclat de rire bref. "Encore un endroit que je vais devoir éviter," expira-t-elle, paupières fermées. Orna et son dangereux amour du clandestin, du défendu, des lieux que tout le monde fréquentait au moment où personne n'en avait le droit. Orna, et la fuite en avant. Qui les avaient ramenés à la case départ. Du retour à la réalité ou du sort d'Apparition, elle ignorait qui était le plus brutal.